Es ist heiß, ich möchte ins Freibad. Mit Anlauf eine Arschbombe vom Einer machen – achso nee. Ich bin ja nicht mehr 8. Aber ich gehe trotzdem, finde einen Schattenplatz. Komisch, dass sonst niemand unter diesem Baum liegt. Ich suche Boden und Baum nach einer auffälligen Ameisen-, Spinnen-, Bienen- oder Zeckenpopulation ab. Nichts. Zufrieden breite ich meine Picknickdecke aus, packe Buch, Zeitschrift, iPod und Stift zum Rätseln aus. Hinlegen, Augen zu, hach, ist das schön. Aber heiß, pffff. Also packe ich alles wieder ein und stakse über die Wiese zum Becken. Statt blauem Wasser prustende, schreiende, Bälle und andere Kinder durch die Gegend werfende Kinder. Eltern, schreiend, pubertierende Jungs,  arschbombend, und ich. Zitternd. Knietief im Wasser, um mich herum wogt die abkühlungswütige Menge. Ein kleines Kind spritzt mich nass, womöglich versehentlich, ich hole Luft und will ihm sagen, dass es MICH NICHT NASSZUSPRITZEN HAT, GEFÄLLIGST!, während hinter mir ein Junge mit Anlauf vom Rand ins Becken springt, eine beachtliche Welle auslöst, die mich überflutet. Ich japse, der Schwimmmeister trillert mit rotem Kopf in seine Pfeife.

Sommer  ist erst im Freibad, auf dem Balkon, im Garten, Park oder am See und, für die ganz glücklichen, am Meer so richtig Sommer. Ihn von drinnen zu beobachten  kann man machen, aber irgendwie muss man raus und dabei sein.

Viele sagen immer, dass sie bei großer Hitze gar nichts essen können – ein Gefühl, das ich nicht kenne. Also nichts essen können.  Salat geht dann immer, aber es darf dann auch mal etwas Besonderes sein – zum Beispiel Spinatsalat mit Datteln und Fladenbrotcroutons, frei abgewandelt aus Yotam Ottolenghis „Jerusalem“: